Una línea en mi mano crece saludable como rastro intoxicante. Atraída por signos camina, la muerte le abre su boca. Puedo verme en la grieta vasta, pez de palabra desbordada que ahoga. En la geométrica arruga de la red trabado. En la abertura que apacigua el sudor de este asombro insurgente y crucial donde a veces, un poema cae saturado de espacio y pulsátil mira, dicta frágil el tono donde hemos de cavar para el refugio de escampar silencio. Rasgadura en que crezco, fiera sacrificial.
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[La imagen: "Manos dibujándose", litografía, 1948 de M.C. Escher ]
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